CAFE NOIR ET GRENOUILLES VERTES
Les amis,
quand je me retrouve face à l'océan, comme en ce moment (je t'écris de Royan), je recouvre la mémoire de ma mère décédée il y a 3 ans.
Les souvenirs me visitent en voisins amicaux, sollicitant mon geste ou mon regard pour entrer et s'installer.
Adossés à des objets ou chevauchant des animaux, ils dessinent un portrait en creux de la disparue.
C'est ce portrait de souvenirs que je te livre :
* un café noir bu en silence sur la terrasse ensoleillée - des gloxinias fushias sont accrochés à la rambarde et une piscine en contrebas promet de rafraichir la fin de journée
* un café noir bu en hiver, en faisant des "ffffffrrrr" parce qu'un peu trop chaud
* le café
* un clafoutis aux griottes cuit dans la précipitation d'un dimanche matin
* des cerises fraichement cueillies et encore chaudes des rayons d'été - certaines sont un peu trop mûres
* les cerises et les cerisiers
* un plat trop chaud qui n'a "pas cuit au soleil"
* des violettes cachées dans un sous-bois - il a plu et l'odeur de mousse est entêtante
* des glaïeuls qui zébrent de rouge l'atmosphère confiné de la salle à manger
* des bouquets multicolores achetés au marché - à côté dans le panier, un fromage de chèvre cendré
* les fleurs
* une grenouille verte qui prend ses aises dans la piscine - ça la fait gentiment râler
* une grenouille verte qui s'échappe de la couronne mortuaire et qui sautille pendant l'office - c'est gai
* les grenouilles vertes
J'en vois partout, tout le temps et ça me rend gaie.